« Hey... monte. »

Un sifflement rompt le silence des rues. Silence? Devrais-je dire bruit de fond incessant, grouillement de grognements sans fondement? Sans doute. June marche dans Knoxville, ça a plutôt l'air d'un lieu calme. Le clan s'est arrêté non-loin la nuit dernière, alors elle en profite pour aller se promener ce matin, en espérant trouver des choses intéressantes? Des zombies, certes, mais surtout de la nourriture ou un survivant à piller. Cette attitude ne lui était pas vraiment propre, au fond, voler pour s'en sortir et laisser crever les autres, ça pouvait paraître cruel. Mais aujourd'hui c'était la loi du plus fort, elle le savait, et elle s'y était faite.

Ainsi, ses pas sont accompagnés d'une démarche légère, sans doute un peu trop pour une situation comme celle-ci. Mais ne vaut-il pas mieux de se réjouir des moindres choses, quand le chaos règne partout, quand le monde lui-même ne sait plus où il en est? Son fusil d'assaut posé et tenu fermement sur son épaule, elle déambule en sentant le jour se lever. Le soleil ne se montrera pas pour autant; le ciel est gris, s'il n'est pas noir. La pluie ne tardera pas.
A peine y avait elle pensé que les gouttes d'eau commençaient à s'abattre sur le bitume. Sans un changement d'expression, elle laisse glisser l'arme à feu portée en bandoulière. D'un geste elle rabat la capuche de sa veste orangée sur sa tête, et glisse ses mains dans ses poches.

Tourbillon de pensées, attitude hermétique, la voilà dans sa bulle. Le genre de choses à éviter quand les rôdeurs sillonnent les rues et n'ont rien bouffé depuis des jours... La pluie qui martèle le sol ne permet pas une ouïe parfaite, et son inattention la rend vulnérable. Tête baissée, elle se sent comme submergée.

Le monde, la Terre, l'humanité? A quoi bon. Tout se casse la gueule. C'était déjà foutu avant cette épidémie à la con, mais là... C'est ça, qu'ils appelaient l'apocalypse? Des jours et des jours de flotte, au mois de juin? Des rues désertes, des baraques ensanglantées, des boutiques moisissantes? Et pire encore, des prédateurs de l'espèce humaine? Mais en y repensant, la zombification avait déjà opéré avant. Ils sont juste lobotomisés par un virus, tous le même, qui les a quelque peu transformés. N'est-ce pas ce que la société faisait de nous? La publicité, tout ça, les médias, même la musique et toutes les émissions à la télé, c'était un virus à retardement. Les rôdeurs doivent manger, nous, on devait consommer. Ouais, c'est un peu le même principe...

Elle heurte un corps, relève la tête. Oh, merde, encore un de ces déchets ambulants... Ses réflexes semblent réapparaitre, l'instinct de survie repointe, la lueur dans ses yeux bruns n'est plus terne et désabusée. June recule, replie sa jambe et envoie un chassé dans la cage thoracique du cadavre animé. Au milieu d'une rue, ainsi, il tombe mollement par terre, sur le dos. Avant qu'il ne se relève, la jeune femme attrape une poubelle de fer qui trainait au coin de la rue, et la soulève légèrement pour la jeter plus fort sur la tête du corps affalé sur les pavés trempés. Le bruit est infernal, à chaque fois. Une pression, le crâne explose, les grondements affamés s'arrêtent. Elle soupire, passe une main dans ses cheveux et replace la capuche sur sa tête. Son sifflement s'est stoppé. Ses pas, aussi. Elle est là, tout près de ce qui semble être un... Parc d'attractions, une fête foraine? Qu'importe.

La pluie semble arrêter peu à peu de couler de ce ciel meurtris. Sans empressement, elle reprend sa route, replaçant les mains dans ses poches, dirigeant ses pas vers le parc. Cette fois elle ne se laisserait pas déstabiliser par ces pensées clandestines, ces idées nostalgiques mais pas trop qui l'empêchent de se concentrer.

Elle passe les grilles, et perçoit alors des paroles, sans les comprendre, mais, ce sont des sons humains. Elle croit avoir halluciné, mais pose la main sur son arme et longe les murs avec prudence. La vie était devenue une espèce de chasse à l'homme, avec des cibles doublées. D'une part, les rôdeurs qui devenaient dangereux en groupe, et de l'autre, les autres survivants qui parfois n'étaient pas tous très pacifiques; tout comme le clan de June.
Se fiant à ses oreilles pour s'approcher et observer, elle parvient à rattraper le groupe, qui d'ailleurs est lui-même en mouvement. Ils semblent courir après quelque chose, vociférant des insultes et des menaces. L'individu concerné fuis, et court à une vitesse hallucinante. Un coup de feu; sa course ne s'interrompt pas. Elle se plaque contre un mur alors que le groupe détournait son attention sur un groupe de rôdeurs. Un groupe de rôdeurs. Oh, non!
Les premiers fracas de combat retentissent; c'est le moment de filer. A cet instant, elle aurait sans doute voulu avoir opté pour une veste noire plutôt qu'orange, histoire de pouvoir être discrète à l'heure actuelle... Tant pis! Elle court. Ses pas semblent exploser dans les flaques, mais grâce aux rôdeurs, ces bruits sont vite estompés. Le groupe de survivants ne la remarque pas, et c'est peut-être mieux comme ça. En y repensant, elle aurait sans doute agit différemment si elle en avait eu le temps; rendre la balle lancée sur le fuyard à celui qui l'avait tirée. Mais pas de temps, et surtout pas de munition à perdre.

Sa course dure un certain temps, assez pour réchauffer son corps qui avait subit la pluie froide. Ses jambes sentaient une force nouvelle depuis toutes ces cavaleries diverses, et son souffle de fumeuse semblait s'améliorer avec ces entraînements forcés. Cela ne changea pas l'impression douloureuse qu'elle avait que le sang brûlait dans ses veines. Le type qui fuyait devait avoir de sacré capacités physiques. Elle marcha alors simplement, reposant son fusil d'assaut sur son épaule, le doigt sur la détente. Lorsqu'on est à bout de souffle, mieux vaut être prudent, n'est-ce pas?
Mais alors qu'elle ne s'attendait qu'à entendre la brise siffler à ses oreilles, une voix l'interpella, d'en haut.

« Hey... monte. »

Un ordre? Une suggestion? June préféra le voir comme une sorte de demande sur un ton impératif. Elle distinguait de là où elle était une masse de cheveux blonds dérangés; les mêmes qu'elle avait perçu s'enfuir avec le corps qui devait leur être assigné. Sans un mot de plus, la brune s'élança à la recherche des escaliers, et finit par débarquer sur le toit où elle put enfin voir de plus près la silhouette.
A l'abri des regards, il se tenait à l'ombre d'une sorte de bâche tendue là, pour protéger des intempéries sans doute. Ingénieux; personne ne pouvait le voir là où il était. La jeune femme ne s'avança pas plus loin, laissant son souffle encore légèrement haletant se remettre à son rythme normal. Elle gardait ses yeux sur lui, restant à plusieurs mètres. Quoi, ça ne se faisait pas? Est-ce qu'elle a vraiment l'air de s'en soucier? Est-ce que, de toute façon, aujourd'hui toutes ces conventions sont d'usage? Bien. Alors laissez la rester plantée comme un piquet pour réfléchir à ses actes! L'impulsivité, oui, la stupidité... Moins.

« T'es nouvelle dans l'coin, toi. »

Le vent souffle, balaye ses cheveux bruns trempés, qui se collent sur ses joues. Sa main les replace, machinalement, dans une action vague. Ses yeux, eux, ne divergent pas. Ils semblent plantés droit sur la silhouette, cherchant leurs deux points symétriques. Quelques mots, elle approche, sans dé-serrer ses doigts autour de l'arme appuyée sur son épaule. Pas craintive, mais prudente. Ses pas sont droits, assurés, ni rapides ni lents; le temps est subjectif.
Enfin, sa recherche aboutit. Enfin, la lueur ambrée de ses prunelles capte l'azur des yeux de ce blond au ton de voix apaisé, à l'attitude particulière. Une seule expression trônait dans son esprit: Pourquoi? Pourquoi l'avoir interpelée, elle, alors qu'il venait de risquer sa peau auprès d'autres survivants? Mais mieux encore... Pourquoi n'agissait-elle pas comme elle l'avait apprit au début de sa route avec son clan? Piétine les autres, prends ce qu'ils ont, et vas-t-en, sans te retourner. Si ils te retiennent, tu tire, c'est tout.
Mais ce jeune homme, cependant plus vieux qu'elle à vue d'oeil, n'avait pas l'air de transporter grand chose. Pas grand chose à part ces iris scintillants, spéciaux, profonds, et des pensées qui devaient sans doute être à la hauteur de ces yeux. Ne dit-ont pas qu'ils sont les miroirs de l'âme?

Elle l'observe, sans dire un seul mot. Son visage n'affiche aucune expression, jusqu'à ce qu'un sourire se dessine sur les lèvres du blond. Elle ne peut pas l'empêcher; sa bouche s'étire pour y répondre. Réflexe nerveux, humain? Il la parcourt de haut en bas, avec cette demi-lune accrochée au bas de la face. June s'assied. A même le sol, au sec, sur le béton, en tailleur. Il lui semble qu'elle n'a pas de raison de rester tant sur la défensive. Sans raison concrète, une intuition, une sensation. Chose inexpliquée, et inexplicable. Tout comme ces regards qui subsistent et demeurent dans le silence.
N'est-ce pas ainsi qu'on reconnait une personne spéciale? Lorsqu'on peut partager ensemble un silence agréable.
Mais selon June, le silence n'était pas simplement dû à cette rencontre qui laissait flotter une ambiance étrange dans l'air. Non, il y avait aussi cette part d'étonnement et de fascination. Une personne se tenait face à elle, là, bougeait, respirait, Vivait sans avoir été mort avant. Et ne voulait peut être pas la tuer tout de suite comme les brutes qui ne font que se piller les uns et les autres. Ouais, elle fait partie de ces gens là, peut être par dépit et résignation, elle ne le sait pas trop elle-même. Ce qu'elle sait, c'est que c'est grâce à cela qu'elle est vivante aujourd'hui, et elle ne peut qu'éprouver de la gratitude et une forme d'affection envers ces gens qui l'ont protégée et éduquée selon cette loi, celle du plus fort. Elle est bien loin de douter de ces valeurs; pour elle, l'humanité a crevé avec tout ces morts qui déambulent dans les rues à l'affût de chair.

Prise de conscience. Réalité. Il secoue la tête, semblant sortir de ses rêveries, lui aussi. Son regard se détourne vers le sol, puis dans son dos. Ah, c'est vrai... La balle. Il appuie son T-shirt ensanglanté sur la blessure, et à l'expression de son visage, c'est loin d'être agréable. June ne bouge pas, elle regarde, presque impassible. Presque. Il décolle le tissu, et ne tarde pas à enfouir son doigt dans la plaie pour en sortir le bout de fer. Elle grimace légèrement, non pas à la vue du sang mais à celle du visage élégamment crispé sous la douleur de l'homme. Elle n'ose prononcer un mot, le bout de ferraille venant cingler le sol.

Ses gestes se font alors rapides, précis. Il semble savoir ce qu'il fait, alors qu'ils sont murés dans le silence depuis un moment. Elle le dévisage sans doute comme une enfant qui en découvre un autre; elle peut paraître bizarre, elle s'en fiche pas mal. Sans qu'elle ne s'y attende vraiment, il entrouvrit à nouveau les lèvres, et parla. Quelques mots, clairs, une phrase banale. Pourtant elle résonne dans ses oreilles, après ces minutes à ne rien écouter d'autre que la brise. June affiche un sourire, ce sourire qui veut dire "ouais, t'as ciblé".

« - Ouais, j'suis jamais venue par ici... Et toi, t'es là depuis longtemps si j'comprends bien? »

Le vent s’immisce à travers ses vêtements humides; il n'est pas froid, mais suffit à la faire frissonner. La balle ensanglantée roule au sol, et passe près de ses jambes. Sa main s'approche, elle coince le bout de métal entre ses doigts et l'y fait jouer, délicatement. Le liquide pourpre teint quelque peu sa peau, mais qu'importe? Puisque rien n'avait plus d'importance réelle. Puisque même les échanges entre les gens sont aujourd'hui minimalistes, puisque à l'instant même, ils venaient d'échanger les mots les plus simples qui soient. Des questions inutiles alors que tant d'autres lui brûlent les lèvres. Qui est-il, d'où vient-il? Non, c'est trop... Concret. Autre chose lui demande de rester, sans qu'elle ne sache quoi. L'instinct? Allons, être intriguée à ce point par quelqu'un ne lui était pas arrivé depuis longtemps. Était-ce même déjà arrivé?
Elle relève ses yeux qui avaient dérivé au sol, s'étant égarés là comme elle s'était perdue dans ses questionnements. La jeune femme cherche à nouveau son regard, qui la retiendrait là, bien ancrée sur le toit de ce bâtiment, face à lui.

« Tu as de jolies lèvres. J'imagine que tu as un surnom ? »

Ses yeux semblent se perdre sur chaque point qu'ils abordent. Les pensées fusent visiblement dans sa tête. June garde un silence presque solennel en attendant ses mots, elle qui est habituellement si peu discrète. La voilà à contempler ce blondinet dans ses songeries. Un mot, un seul. Une nouvelle absence, comme partagée. Finalement tous les survivants sont dans un état psychique similaire, n'est-ce pas? L'incompréhension, le doute, l'étonnement de trouver la vie. Le malaise. Mais s'étonnait-elle vraiment? Ah, et ces deux pierreries qui la fixent, là, enfoncés dans les globes oculaires de ce type! Rien de plus oppressant et plaisant à la fois. Ouais, ce regard lui plaît, elle le sent la dévorer de l'intérieur et à la fois se heurter à ce silence qui fait vivre le mystère qui plane. Et ça lui plait. Effrayant, excitant, tant de choses à la fois. La brune détourne les yeux, un instant; le rire raisonne. Un rire...?
Incompréhension. Intrigue. Pourquoi? Elle esquisse un sourire sans réellement suivre cet éclat enfantin, qui se transforme alors que son visage est tourné vers le ciel en un air sérieux. Ses épaules gigotent, et ses lèvres s'étirent toujours sur son visage. La peau déchirée dans son dos doit lui être douloureuse. Il parle. Encore.

Le temps, une valeur bien subjective, n'est-ce pas? Il semble l'avoir évoqué pour ajouter du contenu à ses paroles, pourtant cela parait réfléchi, longuement, lourdement, comme le dénouement d'une pensée profonde. Elle a juste hoché la tête. Le temps ne s'est pas arrêté; on a juste arrêté de le compter. Parce que ça ne sert plus à rien, parce qu'auparavant on s'entêtait à tout compter, alors qu'ici, nul besoin d'heure. Le seul besoin c'est de courir avant que le décompte ne nous passe dessus. La hantise, ce n'est plus le temps, c'est la Mort, qui traîne partout, sous chaque voiture retournée, derrière tous les panneaux et après chaque coin de rue.
La brise avait secoué son petits corps, et focalisé à nouveau ses idées sur le garçon posté face à lui. Ces deux billes d'azur restent fixes. Sur sa bouche. Elle sourit, par réflexe, par amusement. Parce que ça a toujours été sa première réaction, quoi qu'il arrive, quoi qu'il se passe, elle souriait. Et elle sourit.

« Tu as de jolies lèvres. J'imagine que tu as un surnom ? »

Un surnom? Elle n'avait jamais saisi cette idée de se re-nommer soi-même. Enfin, pourquoi pas? Cette apocalypse permettait sans aucun doute le changement, et certains se devaient de l'affirmer par une identité nouvelle, qui cependant ne serait pas gérée par des bouts de plastiques tamponnés par on-ne-sait qu'elle maire, signé d'on-ne-sait quel cachet. Qu'importe. June, avait préféré gardé son prénom d'origine pour seule identité. Pourquoi changer? Pourquoi le garder? Pour le souvenir, sans doute. Par nostalgie, ou par honneur pour ses parents, qu'importe, elle n'y avait pas vraiment réfléchi. Machinalement, elle s'était toujours présentée sous son prénom, et son nom de famille devenait secondaire, voire tertiaire, voire oublié.

« June. »

Ses yeux glissent encore, cette fois sur le fusil d'assaut posé sur son épaule. Et ces prunelles prennent une teinte encore plus étrange. Une arme similaire à celle-ci l'avait heurté, quelques minutes plus tôt. La jeune femme mit un temps pour analyser ce regard, et comprit, finalement, comment agir. S'il s'était attardé sur ce détail, c'est qu'il avait forcément pensé à la balle qui s'était logée dans son omoplate. Avec une certaine douceur qui est loin de lui être propre -et cela se sent bien- elle dépose l'arme à feu au sol, comme pour dire "je ne te veux pas de mal tant que tu ne m'en veux pas.".

« Et toi, t'as un prénom? »

Et elle enchaîne, comme si de rien n'était. Comme si ce détail avait été futile, alors qu'il avait compté, comme chaque seconde qui construit une rencontre. Et elle continue sur une nuance, du surnom au prénom. Selon elle, l'identité réelle réside là, mais peut-être qu'elle se trompe? Peu importe. La brunette ne voulait pas de surnom inventé de toute pièce, peu objectif et artificiel. Elle aurait aimé entendre un prénom, un vrai prénom que quelqu'un a assigné à cet être aux yeux si prenants. Quoi, elle ne l'entendrait sans doute jamais? Certes, mais qu'importe, elle, ne le sait pas, et légèrement naïve, elle se doit de le croire.

Une main se perd dans ses cheveux bruns humides, jouant avec des mèches pour occuper ses doigts, alors que l'autre main serre fort le bout de métal ensanglanté contre sa paume. Ses iris ambrés ne le quittent pas, trahissant intrigue, méfiance, interrogations, aisance. Paradoxe.